Jag bjuder in natten. Mörkret fyller rummen som en blå vätska. Orden fyller mörkret; ljusa flak av text och drömbilder.
Hyacinternas blommor. Doftcrescendo. Sommarhimmelscymbaler. Vintermorgonsång.
Alla dessa egon. Vem är då jag?
Jag är Ingen, sa Odyssevs i jakten på och flykten från sig själv. Det gäller än. Vi är Ingen. Vi är tusenden, vi är geminiderna, stjärnregn.
Det finns liv i rymden. Här är bevisen. Löpsedlarna. Skriken från de nyfödda. Giraffer som rör sig över savannen. Dikten som blir till.
Kära dagbok. Att skapa är att göra motstånd.
Att skriva i sömnen är den verkliga konsten. Ljusa ord på mörkt skrivark.
Om man byter ut alla människor mot stolar! Och? Tänk en ny tanke nån gång. Om man släcker solen med en stor hjälm! Bättre. Solen en rymdfyr.
Hyacinternas blommor. Doftcrescendo. Sommarhimmelscymbaler. Vintermorgonsång.
Alla dessa egon. Vem är då jag?
Jag är Ingen, sa Odyssevs i jakten på och flykten från sig själv. Det gäller än. Vi är Ingen. Vi är tusenden, vi är geminiderna, stjärnregn.
Det finns liv i rymden. Här är bevisen. Löpsedlarna. Skriken från de nyfödda. Giraffer som rör sig över savannen. Dikten som blir till.
Kära dagbok. Att skapa är att göra motstånd.
Att skriva i sömnen är den verkliga konsten. Ljusa ord på mörkt skrivark.
Om man byter ut alla människor mot stolar! Och? Tänk en ny tanke nån gång. Om man släcker solen med en stor hjälm! Bättre. Solen en rymdfyr.
Om natten skiner solen mörk och alla våra skuggor är ljusa som månen.
Solen ryms i en enkel liten versrad; här är den ju!
Hur jag än tänker på människans framtid, så tänker jag mig den som en blomsteräng. Fri från missunnsamhet fri från fördomar fri från rädsla.
Allt är yta.
Allt är yta.
Månen. Det ligger en mörk hand mot dess vänstra kind.
Den högsta livsformen är stenen. Den runda tysta tänkande havsslipade stenen. Stenen twittrar inte. Den är from.
Den högsta livsformen är stenen. Den runda tysta tänkande havsslipade stenen. Stenen twittrar inte. Den är from.
Det fräser om verben.
Ord.
Havet är språk; hela havet stormar. Stranden är en textrad. Plockar strandgods.
Vi är solspeglar.
Natten är ett skrivbräde, blankt.
Skriv om verkligheten. Gör den bättre.
Skriver inifrån fyren.
En strandlinje av ord.
Att skriva är absolut fritt. Du kan hamna på en blomsteräng. I en pool. Utanför dig själv. Ibland kan du hamna i helvetet.
Att skriva är en akt av absolut självförakt. Spotta på spegeln!
Nattens måsar - svarta, silverögon, blanka fjäderpennor - sitter på vägbanan. De natriumgula bilkarosserna kör rakt igenom dem, som ljus.
Morgonen sjunger. En grå - kall - regntung sång. Men, det är en sång!
Poesi. Att skicka en stråle ljus genom samhällskroppen.
Nattens måsar - svarta, silverögon, blanka fjäderpennor - sitter på vägbanan. De natriumgula bilkarosserna kör rakt igenom dem, som ljus.
Morgonen sjunger. En grå - kall - regntung sång. Men, det är en sång!
Poesi. Att skicka en stråle ljus genom samhällskroppen.
