fredag, november 11, 2016

att bara göra något

Käkar lunch. Värmer kyckling och couscous från häromdagen. Smakar det något. Det är kyligt längsmed golvet. Vi är inuti våra mörka hjärtan. Det okända och tillfälliga rör sig utanför, småfåglarna är svarta streck i en underlig tavla. Jag fixerar en kolteckning. Arbetar en stund. Det är som att slita kött från benet. Läser nyheterna. Kravallerna ökar i USA. Leonard Cohen har somnat in. Jag lyssnar på mörkret. Ormen som rör sig i hans lyrik, vacker och livsfarlig. Och pulsen som är så stark att den stannar. Egentligen kan vi inte skriva om det här. Det finns ingenting som är vackert. Det finns ingenting som inger tröst. Jo. Jo, det gör det. Det står barn inuti oss och säger ifrån. Jo det finns motiv. Det finns i morgon. Snön sjunker samman och en iskall måne växer fram: jag ska skriva ner det här någonstans och spara eller glömma, det spelar ingen roll vilket. Det viktiga är att göra något, bara något.

Foto: Magnus Carlbring 2016


onsdag, november 09, 2016

jag vet inte vad jag ska skriva

Jag vet inte vad jag ska skriva. Det snöar. Jag famlar. Det är snö och inuti snön är det mörker. Jag minns Orhan Pamuks roman 'Snö', om kamp underifrån, om den enskilda människans ansvar. Om en poet som trevar i snöovädret efter någon slags riktning. Om hur människor ger upp, faktiskt dör, omkring honom. Jag minns inte hur den slutar. Jag tänker på existentialismen, som ju kom ur världskriget. Vi är inte där ännu. Vi kan handla. De flesta människor är goda. Det finns en värme inuti snön. Jag ser den här Trumps tal nu på morgonen. Hur han lismar och tackar och sedan pratar om att ena nationen och bygga motorvägar. För i helvete. Hur kylan sprider sig i rummet. Jag ser på Twitter att någon har skrikit "Kill Obama!" i lokalen medan Trump höll sitt tal. Den så kallade normaliseringen har övergått i ren brutalisering. Jag vet inte vad jag ska tänka på, för att vara klar i huvudet. Snö. Mörker. Kaffe. Kan man tänka på det vardagliga, är det ännu giltigt. Att vara människa. Att tänka att vi har ansvar för den här jorden. Att Trump skiter i klimatet, att han ska få igång olje- och kolindustrin igen och bygga motorvägar. Och hatet. Bara i förrgår var det en pojke med cerebral pares som blev hånad och utslängd från ett Trumpmöte; de drog i hans rullstol. Varför var han där? För att protestera mot Trump, som förra året i ett tal imiterade och hånade en funktionsnedsatt person, imiterade dennes spasmer. Bara det. Räcker. Och sedan vet vi allt det andra: det har gått på teve i två år nu. Föraktet. Det nedsättande. Övergreppen. Rasismen. Misogynin. Och honom har miljontals människor givit sin röst. Jag vill gå ut och sova under snön som en ledsen vemodig björn. Jag tänker på poesin, och genast på Sonnevi, 'Om kriget i Vietnam', om hur det snöar igen i den dikten, allting, hur verkligheter blandas samman, går ihop. Vår. Din. Min. Allt snöar igen. Historia. Krig. De döda. Presidenterna. Teveljuset. Alltihop flimrar. Jag vet inte vad jag ska skriva. Jag vet inte vad som sker. Håll i mig i bokstäverna, det är allt som finns: den här virvlande stormen av ord och snö och känslor som behöver sorteras ut och granskas och samlas ihop. För att sedan kunna agera. För det är ju här det börjar. I texten som slutar i aktion, i medansvar, i delaktighet, i gemenskap, samarbete, politik, medvetenhet, medkänsla. Ut och skotta bort snön bara. Kom fram.


Foto: Magnus Carlbring 2016



måndag, november 07, 2016

varje dag är ny

Stannar upp mitt i det här och utplånar allt jag hittills har tänkt och gjort och blir fullkomligt tom i huvudet och kroppen det är som om allt språk alla ord alla till synes meningsfulla slutsatser och alla hjälplöst meningslöst vansinniga idéer som samtidigt kan ha sin lite kluriga poäng liksom planar ut till en enda grå vindlande skiva ett ljusfält av skön tomhet som aldrig kommer att kunna ersättas av någonting annat bara fyllas av sig självt det är omöjligt att sluta tänka utan att tänka hela huvudet lyfts av kroppen och jag tar av hela huvudet liksom rycker loss det känns inte alls jag bär huvudet i händerna och går omkring med det ungefär som man bär en ganska varm stor skål fylld av redd grönsakssoppa det ångar ur den och doftar beskt och sött och milt och starkt samtidigt och ju längre jag går med mitt huvud i händerna desto mer sugen blir jag på att lägga det ifrån mig på en plats som jag inte har valt men som så att säga väljer sig själv det är ditåt jag rör mig nu jag öppnar balkongdörren och sätter mig på den iskalla klaffstolen i trä och lutar mig lite framåt mot räcket och sedan utan att egentligen reflektera över det mer än över allt annat jag gör i livet lite sådär per automatik som löptränar och äter och gäspar och öppnar en ny bok och börjar att läsa så sätter jag tillbaks huvudet på kroppen det var alltså där det skulle vara det fyller mig med en stor och mjuk lättnad när jag inser att jag är kvar på den här platsen och att mina tankar fortfarande är mina tankar och mina ord är mina trots att jag för en stund var någon helt annat tänk på det här till nästa gång då vi byter huvuden med varandra. Varje dag är ny. Varje text är ett litet äventyr. Nu reser vi oss och går in. Det är kallt.

fredag, november 04, 2016

värmer upp

Strunta i konsekvenserna av din text
Att skriva är ett tillstånd inte ett arbete
Att skriva är ett anti-arbete, strunta
aldrig i konsekvenserna av vad du gör
Att skriva är ett textarbete utan samvete
Varje ord är en fri individ, varje textrad
ett underligt vindlande spjut, det slår ned
var som helst: släpp det och skriv nytt, strunta
aldrig i dina medmänniskor när du skriver
Strunta i allting: texten behöver inte dig
Skriv aldrig utan att arbeta, skriv hela tiden
som om du inte visste vad du gjorde
Det omedvetna öppnar en dörr du inte såg: där
sitter du hukad över dina papper och din penna
Det blöder ur alla inre sår rakt ner i texten
Det här är ingen text det är ett försvinnande
Det är dåligt och lågt och platt: det gör ingenting
Skriv tills det är ingenting kvar av dig
Det finns inga självmedvetna poser eller egoism
i dig när du skriver, allt det här är inte
genomtänkt eller utstuderat: texten är en sjö
som är svart och djup och varm på ytan
men allt kallare ju närmare botten du når
Att skriva är att sjunka genom texten som en tanke
du aldrig uttänkt: det finns ingen mitt
i texten, ingen absolut kärna, inget lugn
Textarbetet är en stark obegriplig rörelse, du
är i en hårt piskande storm, här finns inget
väntrum, ingen paus, inga tillfällen
då du kan andas in och vila: att skriva
är att äta och skita samtidigt: du hinner inte
bromsa; det här arbetet är det värsta jag vet
Jag njuter av varje sekund, varje ord är
ett varmt hugg av ljus genom mörkrets kropp
Var aldrig orolig för att en liknelse blir dålig
Var aldrig rädd för att det kommer ord
du inte väntade dig: kärleksblomsterpuderört, gräs
som växer ur munnen, blodiga stackmoln
skockar sig mellan kräkvokalerna och betande kor
lägger sig i konsonantdälden för att idissla
Ord; jag är burkslav bara
medan någonting annat fyller seglen
och får linorna att smattra omkring mig
Jag är fortfarande livrädd för de grå haven
Jag älskar att vara nära de stora grå haven
Vi kommer allihop där nerifrån och ska upp nu

Foto: Magnus Carlbring 2016


torsdag, november 03, 2016

i mörkret

Den befriande nya trenden
att tänka negativt, att glida ner
i mörkret som i en kall fors
Var i ditt element, skrapa bort
det där klämkäcka leendet
och gör dig av med all falskhet
Inuti dig själv brinner hjärtat
Och röken fyller dig
med omistligt mörker: rita
en hand och ett spjut i väggen
Skriv en dikt som lyfter upp
stenarna ur vattnet, låt allt torka
långsamt, tills du syns
på riktigt

Foto: Magnus Carlbring 2016


fredag, oktober 28, 2016

domedarerna

välkommen till domkyrkcan

här har vi dom tre vissna männen: de dem okcså dom

ah dom där domherrarna som dömer

okcså här bortland har vi dromedarerna

så hetrer dom väl inte det säjer jag nu: dom hetrer väl domedarer

är du dom i huvudet det undrar jag nu

så hetrer det väl inte det säjer jag nu: de heter väl dem i huvudet

fast de där är väl kaneler det säjer jag nu de har ju två puckar det ser man på dem

är du helt puckad dom där andra domedarerna heter ju kaneler det ser man på dem: de har puckar överallt: D D

om vi grår vidare hittar vi en del andra ben: repliker från förr i små skrin: här har vi en: ”di där kanelkalvarna diar di där kanelerna”

okcså jag duar dom där dumedarerna eftrersom de förtjänar det det kan du hälsa dem

okcså du kan hälsa hem till dom därhemma det säjer jag nu

yo

musiken

Inuti musiken
är musikens inre brus
Inuti drömmen är
de oskrivna orden
Drömmen arbetar fram
den här korta raden
Och den där tonen som nu
tonar ut: tona ut


Foto: Magnus Carlbring 2016


jag var alltså en flöjt

Är en flöjt. Det finns ju några stycken. Man kan tänka på Göran Sonnevi; jag vill minnas att diktjaget kliver ut på alvaret och spelar i flera dikter; en flöjt som lika gärna kan ryttla som en enkelbeckasin - alla flöjtblad surrar och viner - eller bara väsa fram, en vind i vinden. Jag sliter ut Majakovskijs ryggradsflöjt och springer genom betongstäderna. Trampflöjt; en stor maskinell orgelflöjt som det kommer rök ur. En flöjt kan verkligen tjuta och viska samtidigt. Waterboys: "On the summer wind rose the sound of a flute". I den nybyggda pendeltågstationen står en man i mössa och spelar klarinett; ganska lågmält och sorgligt. Tåget är självt en jäkla flöjt; det sitter tusentals flöjter ombord med hål i ansiktet och låter. Världen sjunger. Om man lägger örat till fullmånen som snart spränger natten, då har den nog tamejfasiken också någon slags baston som ljuder. Mitt i minnet vandrar en liten ljus blockflöjt som spelar hest och falskt och illa och är typ bara sju år; det är kanske den finaste flöjten av alla.

28 oktober 2012

Foto: Magnus Carlbring 2016

torsdag, oktober 27, 2016

ur hord 4


vi – tillvarons småkakor – drar de tunnslitna filtarna över oss

vi har så ljusfyllda mjölkbefriade kranier och ingen sömnlust

doft av virke och benmärg når kryssningsturisterna när de tar

en paus vid den av ihopsamlade trampminor fyllda bassängen

betala ränta på din själs tunna kapital och ta dig till valurnan

skuldfri som en inhuman brandfara med utslocknat samvete

smittorisken ökar något dygn efter att de sista resterna hämtas

in i trålar som sveper genom kosmos som enorma ansiktsljus

den förväntade slutscenen blir precis lika stark och förfalskad

som tänkt: en blodsvettande apokalyps som luktar hudlotion

och samtidigt: varje människa är en storstad med starkt hjärta

eller en omedveten paus, ett glitch, i glittret nära strandkanten

Ur Hord, 2012

Foto: Magnus Carlbring 2016

ur hord 3


inuti skogssjön: abborrstimmets bronsbruna blänk: de simmar

igenom två ansikten som dubbleras när jordklotet imploderar

magman är fylld av blanka äppelkärnor samtidigt som gälarna

spricker i eldskenet: sand och kött och oljepalmernas hjärtan

den blodiga machetesolen störtar in i solpanelernas glasryggar

skördetröskorna välter ut i rapsfältet och tuggar luft och sorg

tänderna krossas nackkotan krossas salivkörtelns citrusfärger

smetas ut över all världens sönderslagna trappljus som i feber

vi står i marmorvestibulen när glasregnet kommer: gud hjälpe

den fladdrande papperslågan i fönstret till samvetets prylbod

och tingens sälta: vi borde ha förseglat alla dessa små stunder

i musik: björkalléer täckta av flimrande zebraskuggor vi knöar

oss fram i snöblasket och ut i grusljuset: skolgårdens glaskulor

gnistrar i himmelsblått: man kan minnas vartenda handklapp

Ur Hord, 2012


Foto: Magnus Carlbring 2016

onsdag, oktober 26, 2016

ur hord 2


det här är den sista defragmenteringen: glaciären och stäppen

sjunger högt och med vindgiljotinerad röst: allt slickar natten

höstmurklans psykolog är djupt insjunken i avidentifieringens

alfabet: en bärgningsbåt lägger ut i tid och otid: läs bort havet!

valsedeln av stål förblir skönt placerad mellan revbenens tak

där kondorskuggan sveper över de älskandes avbitna artärer

afrika är ett vitt ark: jerusalem en stapel bokstäver där barnets

minne av en vagn fylld av blodig frukt glider bort ur dammet

kaos är egentligen ett stort lugn: som när ett idiom har sjunkit

likt ett nät i en svart insjö och tysta moln skingrar fågelskriken


Ur Hord, 2012


Foto: Magnus Carlbring 2016

måndag, oktober 24, 2016

oktoberljuset

Oktoberljuset
är så skimrande
mörkt


Foto: Magnus Carlbring 2016


ur hord


när all given egoism leder till att varje individ bygger sitt eget

utanförskap rämnar den kollektiva möjligheten och vi förintas

i hettan: tinningens floddelta fräts sönder tills skinnet spräcks

fält efter fält täcks av vattnet som speglar himlens stjärngrafer

det välklädda nyhetsankarets oaptitliga dödstankar projiceras

över bildströmsingressen där furstarna slits i stycken: ordlösa

akuta kejsarsnitt: spillror: vi vet hur du ser ut inuti klä av dig

sommarvärmen: tillbaks inuti handens mörkerrum igen: trygg

vår lilla vrå sjunker i minnet medan rymdängens liljekonvaljer

kommenterar skeendet med sin gröna tystnad: trädpelarsalen

läser sönder oss med sitt enorma tryck av ljuskroppar och luft

en sista pennteckning: några springande barn som gapflabbar

en svampkorg som snurras runt runt sin egen axel en spretsol

som klättrar uppför kollegieblockets spindeltrådslinjer och ut

i verkligheten: verkligheten klädd i röd arbetsoverall av skiffer

sliter av sig sina gymnastikskor och står på marmorskivan tyst

innan – som i en tanke i trappen utan slut – en kastrull kastas

rungande i sandstensgolvet och det blir all historias sista ljud

Ur Hord, 2012

Foto: Magnus Carlbring 2016

torsdag, oktober 13, 2016

dikten är ett rop

Dikten
kommer
inifrån
som regn
drar sakta
genom
kroppen
som regn
över landet
Öppnar
långsamt
dagen
som regn
faller
in i natten
Jag är
här


Dikten
vrider
sig ut
ur mig
som
en val
vrider sig
ut ur
havet
Kastar
sig in
i ljuset
Högt
Vilt
Blicken
iskall
av havsdjup
och
längtan


Dikten är
ett första
andetag
rakt in
i dagen
gjord av
järn
och fukt
Skogen
klättrar
ner
i orden
som ljus
ur brunnen
av kött
och saknad


Dikten
Ägget
Ljuset
Handen
Natten
Det grå
inuti
ljuset
öppnar
ägget
inuti
dikten
snabbt
Handen
lyfter
ordet
in i
ägget
av natt
Jag är
grå


Dikten
är avgas
ur munnen
som öppnar
dagen
Släpp ut
allting
långsamt
som ljus
ur en ask
mörker
Trafiken
strömmar
tung
Medvetslös
ur kroppen


Dikten rev
ner trädkronan
Upp rötterna
In himlen
i dikten
Dikten drev
in i sitt språk
som blad
i himlen
Språket
skrev
sprickan
till dikt


Dikten
är inte
här
hos
mig
Jag
rusar
ord
genom
löv
och åska
Dikten
rör sig
utåt
Dit
där
vi
är
Outforskade
Vidöppna
Förbjudna
att skriva


Dikten
förlorad
i spelet
mellan
två ljus
fladdrar
i mörkret
Det grå
lyfter
ihop oss
Här är
lugnet
orden
gör
Lyssna
långsamt
när ord
vrids


Dikten
Dess egg
Hopplösheten
Närheten
Stupet
Ordet
Kedjan
av ljus
Glidningen
mellan oss
som
är
här
nu
En vass
linje
stål
nära
strupen
lyser


Dikten är
sorg
på allvar
Nedräkning
i hjärtat
med tvång
Trösten
finns här
Grå
Vindfylld
Nära
som andedräkt
händer
röst
Det här är
bara
ord


Dikten är
ett rop
i tystnad
Hör du
alltid
din
röst
inifrån
rummet
du är
Dina
väggar
böjs
tänjs
Nu öppnar
du ljus
in
i
ordet
som blod
i mun


Diktens klippa
faller
mot orden
så snabbt
att meningen
förloras
som du
förlorar dikten
när dikten
är här
och klar

Läs: en färdig dikt


Diktens
sicksackmönster
Skuggornas
galler
i lyckliga
kroppar
Faller ut
i sanden
Faller mot
havet
Våra stengolv
lyssnar
till oss
Vi andas


Dikten
Gropen
i hjärtat
du fyller
med ord
du aldrig
tänkt
Bara
skrivit
på nytt
på nytt
som isregn
som törst
Bilder
du arbetar
sönder


De grå
orden
ramlar
ut ur
de grå
ansiktena
i de grå
husen
där de
grå
biter sig
fast
i kylan
som går
in i
väggen
kroppen
munnen
Grå ord


Dikten
leker
aldrig
med dig
Lika skör
är dikten
som is
i ljus
i vintern
inuti
de som
är i
sorg
Sorg
bryter ned
dikten
långsamt
långsamt


Dikten uppgrävd
ur ingenting
Nu ligger orden
där och lyser
som döda
fiskar
på bryggan
av ljus
Mörkret
strilar upp
ur
gallret
Smärta


Dissekera
dikten aldrig
Möt
texten
i ett modigt
fritt samtal
Riv sönder
allting
innan det dör
Och skriv
något
nytt
underifrån
som lyser


Dikten
en röd
sorg
som äter
höst
som moln
äter
sin flykt
genom
skymningen
när den går
i uppgivet
grönt

Minns ni
alla barndomens
färger


De första
av nattens
fåglar
kommer nu
in i din
dröm
med oerhörda
minnen
som växer
och växer
Du ska vakna
omedveten
om att du
flög
ensam


Gryning
sönderäten
av hårt ljus
Strömmen
av ord
sönderslagen
tills du vaknar
Ensam
i det grå
innanmätet
av jord
och sorg

Kom nu solsken


Dikten krymper
som hud
krymper
Innanför
ditt hjärta
en ton
av gul färg
rinner
ut ur systemet
Ett svart blad
spyr hav
i sin dröm
av bladnerv


Faller snabbt
under
orden
Handen
sträckt
i svart ljus
Stjärna
Nattens all oro
inbyggd
i versraden
av kalk
och damm
Jag skriver
fram en sten


Dikten
är kvar
inuti
dikten
Ett spår
sot
mot ryggen
av de döda
du skriver
allt till
Lyssna
mot sten
Hör hav
innanför
handen
Rör vid
rörelsen


Riv ner
texten
i livet
Riv ner
livet
Det är det som skär djupast
som syns minst
En hand
täcker
ögat
Ögat
tomt på ljus
Allt fyllt
av tomhet


Dammet
lyfter
i en ljus
båge
upp ur
minnet
En kropp
av ingenting
bildas
ur flödet
och rör sig
ner i fallet
Där är jag
Där är dikten
utsuddad


Grå och gul
oktoberdag
Regn
Bly
Trasor av tyg
lindade
inuti hjärtat
som döda
husdjur
Vi bär
varandra
hem
i pappkassar
fyllda av
blöt sorg


12 - 13 okt 2016

tisdag, oktober 11, 2016

dikten

När allt är borta
Näthat och klickbeten
och floden av reklam
och propaganda och bilder
på gulliga djur

Står dikten kvar

En sten i vattnet



Foto: Magnus Carlbring 2016



måndag, oktober 03, 2016

för varje rad

För varje rad jag skriver, skriver jag mig ut ur mig själv. Till slut är jag bara ett naket streck. En horisont. Till slut är jag inte ens jag.

                                                              Foto: Magnus Carlbring 2016

torsdag, september 29, 2016

hjärnan

Tänk om man bytte hjärna på sig själv. Och typ ba: Jag vill äta pengar. Jag gör vadsomhelst. Och typ ba: Jag ska bygga en atombomb vafan. Och sälja. Eller vafan jag ska hyra in lite polacker som ska bära omkring mig på stan så jag syns. Eller jag ska åka till Tjottahejti och var lite postkolonialt dumdryg å gå omkring i fladderbraller och dricka hembränd meskalin och tycka att fan vad varmt det är hur kan man leva året runt här borta. Jag vill dö i Norden. Jag skiter väl i klimatförändringarna; när floden kommer har jag kysst allting ajöss för längesen. Carpe diem, forihelvitte. Eller säg såhär: om man skulle börja tycka att Donald Trump ändå har en poäng där han står och snyter kokainet i slipsen. Yolo. Bättre att sälja sig dyrt än att bli köpt billigt. Livet är en jävla kasbah ändå; prutar inte du så är det nån annan som gör det. För det som är egoist i mig är förstås egoist i dig. Fatalist javisst. Jag tror på den starkes rätt att trampa svampskallarna i pannan. Det man inte har i huvet får man ha i plånboken. Frihet är att förstöra för andra. Ge hit fjärrkontrollen så jag får zappa till en annan kanal. Sådärja. Testbild. Det passar mig bättre. Jag bara provar. Innan man dör ska man ha ätit allting på tallriken. Smaka på den här.

Foto: Magnus Carlbring 2016


kolcykeln

Kolcykeln är enkel. Vi bränner och avger koldioxid, som växterna tar upp och bryter ned. Det är ett fungerande kretslopp. Eller var. Tills vi började - det här var drygt 150 år sen nu (det är en mkt mkt kort tid) - ta upp olja och kol ur marken. Och bränna. Då blev det ett överskott av CO2. Det kallas växthuseffekten. Till en början är det soft: växthus är ju varma å sköna. Men. Om du inte kan vädra ditt växthus. Då blir det både överskott på värme och vatten. Klimatet därinne flippar ur. Och där är vi nu. Och jordklotet är än mer komplicerat än ett växthus; här breder öknar ut sig samtidigt som glaciärer smälter. Orkaner ökar i styrka samtidigt som antalet skogsbränder ökar. Träden vi - och jorden - behöver för att syresätta och andas huggs ned och brinner upp. September brukar ha de lägsta halterna av CO2 (efter sommarens all blomning och växtlighet). Men inte i år. September 2016 är ett jack i gevärskolven. Vi behöver göra drastiska saker. Och visst pågår det innovationer. Vi ställer om till förnybart. Problemet är att vi inte ransonerar olja, kol, bensin det minsta. Här borde myndigheter agera. Vi lever i en kris. Kris = utveckling. Ställ flygplansflottan. Motbok på resor. Ransonera bensinen. #keepitintheground


Foto: Magnus Carlbring 2016


#tbt

Hur började allting. Med en iso-propylcyanid-molekyl som borrade sig genom den mörka materian. Den slog ned i Sargassohavet. Eller om det var tvärtom; fanns Sargassohavet innan molekylen slog ned i det? Jag sitter i baksätet på vår bil. Zoomen i hand och dikthäftet i knäet. Det är en iskall vårmorgon. Fuktkroppar på biltaket. Imma överallt. Ett flygplan passerar högt uppe; vi kan höra reamotorerna på ljudspåret som en rispa mot en tunn isskiva. Livet är roligt, det är som ett koncentrat av en mängd olika tillfällen, en molekyl som expanderar oavbrutet, det finns inga gränser längre bara rymd.

Foto: Magnus Carlbring 2016


onsdag, september 28, 2016

du

Du är stark
som tunt papper
Din sorg är stark
som ett regnstänk

Foto: Magnus Carlbring 2016


skriv

Skriv så att du blir rädd
för dig själv och din text.
Då närmar du dig något.


Foto: Magnus Carlbring 2016


fredag, september 23, 2016

jag

Jag är en solnedgång
Och en soluppgång


Foto: Magnus Carlbring 2016

måndag, september 19, 2016

poesi

   Poesi är aldrig märkvärdigt. Den enklaste
   dikten är den som du passerar
   och behöver vända dig om för att se.
   Stanna till och läs den.


Foto: Magnus Carlbring 2016

någonstans svävar du

Jaget är alltid ointressant. Det är utforskandet som är det spännande. Vem är jag. Oavsett om jag är läsare, eller den som skriver. Brytningspunkten. När texten övergår i detta att bli människa. När det börjar lysa inuti mig. Och i dig. Vad är det som händer. Hur kan bokstavsfloden bli till fåglar innebörd platser minnen drömmar försvinnanden fakta utbrott förhoppningar sorg bilder som du inte visste fanns i ditt huvud. Titta. En stormfågel på brinnande vita vingar över en svart vågkam. Eller en rymdkapsel som du sitter fast i; den lilla fuktiga glasrutan, det immar härinne, du gnuggar glaset med rymddräktens otympliga ärm - allt är liksom gjort av aluminiumfolie. Och därute ser du världsrymden. Och den är både ljus och mörk och någonstans svävar du, ditt jag. Förstår inte hur det hamnade där. Förstår inte hur vi kommer härifrån.

Foto: Magnus Carlbring 2016




torsdag, september 15, 2016

lycksalighetens ö

Jag tänker på Atterbom, när jag lägger upp en bild på Östergarnsholm. Att den blir Lycksalighetens ö. Ett annat objekt. Att bilden inte föreställer det den föreställer, utan bilden av det. Det är inte krångligt. Och att tiden visar sig vara ett rum, på riktigt. Att vi kan mötas, inte bara som ett påhitt utan i en tänkt realitet. Schrödingers katt är inte här. Men den är här. Det svåra är att föreställa sig att det som nyss skedde - eller för längesedan - verkligen har skett. Vi glömmer så snabbt. Dofterna väcker oss. Och en rörelse i rummet. Det går två hundra år, tre hundra år. Och vi sitter här och skriver, samtidigt. Tidsresor innebär inte det vi tror - att man skjuts som en pil av ljus genom portal efter portal - utan något helt annat. En förflyttning i stillhet. Sätt pennan mot papperet bara och skapa roller, miljöer, ett skeende. Och allting upplöses som vattenfärg i vatten.

Foto: Magnus Carlbring 2016


soldaterna

Äntligen kommer stridsvagnarna och soldaterna tillbaks till Gotland! Som vi har saknat dem. Minns hur vi plockade tomhylsor från gevärspatroner på stränderna när jag var barn. För att inte tala om när beväringarna satt i kamouflagemundering och lövade hjälmar och sköt granater rakt ut i den sommarskimrande Östersjön. De nattliga kolonnerna av lastbilar och terrängfordon. Vi borde ha militärer i varje buske; ja i varje hus och hem. En gårdsmalaj som räfsar gruset och en liten¨skyttegrav utanför tunet. Man kunde ju göra rutavdrag för dem? För visst har det varit tråkigt att leva i en värld i fred? Visst finns det ett drag av nostalgi kring beredskapsåren. All död som krig för med sig och all saknad; det kan bli mycket stilfull poesi av det där. Bataljmålningar. Krigsfilmer. Teveserier i en miljard avsnitt. Och allting slutar i en jädra smäll. Atombombsmolnets spegling i det giftalgsgröna innanhavet.



tisdag, september 13, 2016

klimatångesten

Du försöker få det till
att min oro är obefogad, du försöker få det till
att temperaturhöjningar alltid har skett, varför
skulle det bli mer drastiskt nu
Du försöker få det till att vi alltid har levt så här
Att vi sätter oss i bilen och vrider om
tändningsnyckeln och jordklotet exploderar
omkring oss i hetta
Vi spänner fast oss i flygplanssätet och världen
försvinner under oss i skogsbränder och hav
Ser du hur tornado efter tornado växer fram
Cyklonerna som vrider jordaxeln snett, strömmarna
i oceanerna som vänder inåt, och värmen, den ständigt
stigande värmen
Du skriver: vi kan inte hålla på och fixera oss
vid undergångsscenarion, ingenting blir bättre av det
Och sen kommer nyheten att kanske Mars kanske Venus
en gång var lika frodiga som jordklotet: att vad vi kreerar nu
är en långsamt växande öken och till slut är habitatet
obeboeligt; du vill inte riktigt tro på det här
Eller också är du fatalist: so be it; du ser jordklotet
hängande i en grå tråd i rymden
Men i Irak var det över femtio grader varmt nyligen, liksom
i Indien liksom i Death Valley, och temperaturen stiger
år efter år efter år; det första som kommer hända
är att klimatflyktingarna blir fler, och fler, och fler
Det andra som kommer ske är att klimatförändringarna
blir mer och mer tydliga även här; märkte du
att det var vattenbrist i östra Sverige i somras, vet du
att det kommer att bli så igen, och igen
Det finns ingenting som talar för att temperaturen
kommer att sjunka och ovädren avta; glidningen
är ändå så pass långsam att vi inte ser den, ändå är
vi ansvariga för skeendet; sedan 1950-talet är det vår livsstil
med bilresor och charterresor med flyg och plastprodukter
som har orsakat det här: vi vet det, det är geologiskt
fastställt: vi lever i antropocen, den tid
som människor har skapat med den destruktion
som människor har skapat; vet du hur många sjöfåglar
som har försvunnit från jordklotet, bara de senaste 50 åren?
Vill du inte veta, nej du vill inte veta (det är 70 %, vill säga:
230 miljoner sjöfåglar) eftersom det är vårt eget fel
Vi kan inte - under den relativt korta tidsrymd
vi finns på jorden - begripa så mycket om tidsförlopp, men
vad vi lämnar efter oss
kommer att fortsätta destruera jorden i århundraden
Värmen kommer inte att avta snabbt, den kommer eskalera
snabbt, tills vi beslutar oss för att: bromsa
Varför agerar vi inte starkare
Du sitter mitt emot mig och kan inte svara, jag sitter
mitt emot dig och kan inte säga något
Lyft inte pennan, lyft inte blicken, säkra ditt vapen
Vinkla ner persiennerna, septembersolen rinner fet
in i vardagsrummet: golvet glöder inte
men det skimrar på ett sätt vi inte känner igen
Varför gör vi ingenting, annat än slår upp helgtidningens
alla resebilagor och låter fingret löpa mot nästa resmål, och
nästa, och nästa: vi får inte fortsätta
Endast 5 % av jordens befolkning har någonsin
äntrat ett flygplan; ändå ökar flygresandet hela tiden,
och dess konsekvenser på klimatet är: förödande
Jag frågar dig - jag kan inte predika jag vill inte - har vi rätt
att strunta i hur vi beter oss mot den värld 
som tog emot oss; vi letar efter signaler i yttre rymden
efter andra livsformer, annat så kallat intelligent liv, men vi
är än så länge ensamma - i universum - om att förvalta
en sådan här jordskorpa - litosfären - där liv har bildats
och djur och människor och växter kan andas
Atmosfären tunnas ut och förtätas samtidigt: koldioxiden
är en verkligt svår sak att förstå: det finns ett naturligt
kretslopp som vi inte kan leva utan: kolcykeln
Men i och med att vi har grävt upp och pumpat upp
oljereserverna, de lagrade fossila bränslena, och skapat
ett överskott, så förtätas hela tiden luften: växterna
mår prima - och vi - tills det slår över: och det slår över
För varje år slås nya värmerekord, glaciärer försvinner
och inlandsisar försvinner och vi läser om det och vi ser
naturprogram på teve om det och vi gör: ingenting
Klimatmötena i all ära och avtalen i all ära och ratificeringen
och klimatkompensationer och skatteförslag i all ära
Men det finns bara en sak vi kan göra: minska utsläppen
Nu, inte år tjugohundratjugo eller trettiotvå eller i sinom tid
Temperaturökningarna väntar inte vid förhandlingsborden
Allting sker nu
och att - exempelvis - oroa sig för höjda bensinpriser nu
när vi destruerar en värld som vi lämnar över
till våra barn tills i morgon och i övermorgon och om hundra år
är oförskämt bortskämt obegåvat missunnsamt hänsynslöst
Om jag var politiker skulle jag säga: vi stryper tillflödet av bensin
nu, vi förbjuder alla biltrafik i städerna nu, vi inför bilfria
söndagar i hela landet nu, vi inför motbok på flygresor nu, vi
ger atmosfären en chans att andas, pausera, nu
Det krävs krafttag som vi inte har men som vi måste ha
Under oljekriser har människor anpassat (om än under vissa
umbäranden) sig snabbt: man får gå, ta cykeln, jobba mer
hemifrån, samåka, tänka till; under de stora krigen
har koldioxidutsläppen minskat markant i storstäder: vi har
börjat odla upp parker och grönområden; tak och tomter
kan bli gröna reserver, vi måste oavbrutet forska på, och
subventionera, elbilar, fusionskraftverk; vi behöver inte
ha bråttom att ta oss fram, det finns en möjlighet
att göra landsbygden levande igen: hästens
och dragdjurens renässans: det lilla självhushållande
jordbruket, tillsammans med en ekologisk kretsloppshushållning
för livsmedelsindustrin; politikerna har en - vad de
brukar kalla - gyllene chans att föregå
med gott exempel: ha möten
via nätet, ta tåget genom världen, säga ifrån
när industrin kräver mer naturförödande subventioner
Varför ska flygfotogen vara skattebefriat: syrelungan fräts sönder
Alternativet kvarstår annars hela tiden: låt jorden gå under
När säger en politiker: Jag flyger inte mer (det finns
flera klimatforskare som gör det: varför tror du att de gör det?)
Du säger till mig att jag är alldeles besatt
Du säger: yolo: relaxa lite och njut av tillvaron, så himla
illa har vi det ju inte
Jo det har vi: om vi inte vågar se vad som sker på allvar, om
det är så - som klimatpsykologerna hävdar - att vi förtränger
realiteten så hårt att det innebär vår
egen undergång - då har vi det riktigt illa, vi flämtar
efter luft och tar djupa andetag samtidigt: vi sticker gaffeln
i vår egen kropp; vi är själva - varenda en av oss - den
inre motsättning som skapar de yttre förhållandena
Du kan inte skylla någon annan för vad som sker
Du kan inte (eller det kan du: men det är lönlöst) låtsas
som om vad som sker är antingen ofarligt
eller ett naturligt förlopp som vi inte rår över
Vi rår över detta och det vore - kan vi drömma
tillsammans - en dröm att vi slöt oss samman
och bestämde oss för att, som en början,
prova att mota bort det här som pressar oss
mot jorden och till slut kommer att kväva, lyssna: allt
Ta en fossilfri weekend; ställ alla flygplan i en vecka, njut
av tystnaden när motorvägarna är tömda på bilar
Gå till havet och se hur det andas med väldiga andetag
Ställ dig på ett fält och ana hur det rör sig under dig
av det kommande, vi behöver inte bli naturromantiker, vi
behöver bara vara oss själva: lägg dig
på stranden eller i en skogsglänta och se molnen
paradera eller en gren som rör sig i vinden: det är allt
som finns och det är det enda vi behöver bevara
Vår värld

Foto: Magnus Carlbring 2016




lördag, september 10, 2016

något särskilt skönt

Det finns något särskilt skönt
i att skriva när man egentligen är för trött
Den där spärren, eller den där ständiga
bildströmmen som aldrig ger med sig,
faktorer som både hindrar
och knuffar versraderna framåt, ja alltså:
du slipper både hindren och svallvågen
om hjärnan är perfekt överkokt: det ska helst
trumma fram ljusblixtar i blodrött och karmosin
och eldgult och tankarna, äh jag vet inte, bryts
på ett alldeles naturligt och meningsbefriande
vis - vart är vi egentligen på väg - och
det högsta tillfället är kanske alltid det som sker
när du vänder dig bort (jag kan skriva
och hålla händerna för ögonen samtidigt, jag
kan skriva utan att vara rädd en enda gång)
Ingen kommer att läsa det här
Ingen kommer att lyssna till dig, du kan
lika gärna ställa dig i en vrå och skrika in i vrån
Ord är som nattrafiken: blöta, droppande
av bilkupéns svettiga ångest och fyllda
av radions skval, röster ur det förgångna
Jag är alltid fem år gammal, jag är uråldrig
när jag sitter på en stenmur med benen
dinglande ner i avgrunden - Ingenting -
och händerna knutna och ilsket tittar jag
på en värld hela tiden kantrande, vilsen, i otakt
med sin egen kropps rörelser: vad är
ett moln, vad är en svala, tänker den på något
samtidigt som jag, vad är ett träd: rötter
mot himlen och rötter ner i de dödas marker
Vi dricker varandras köttsaft: stryk inte
en enda rad, det kan finnas en dold
energi mellan just   d e    h ä r    t v å
orden, utblåsta som långsamt krympande
glas i den märkvärdiga septembervärmen
Nocturne, fladdermusviskningarna, månen
som tippar lätt ned i den nyöppnade pizzerians
skyltfönster med sin spegling: eller sitt
månansikte (det där är alltid vemodigt och
rofyllt samtidigt: panik ökenkyla nattsmärta
dödstysthet och radbrott, jag kan inte
skriva 'måne' utan att samtidigt se Lorca
framför mig, i en svartvit bild, säckiga brallor,
stor bylsig kavaj, magert blekt ansikte, kolsvart
blick, de släpar ut honom i gryningen
för att skjuta poeten och det oskrivna
mot natten mot månens livsfarliga
skrivblock) som vrids ner i diskvattnet
och sakta vidgas, tonas ut, försvinner
Den egentliga musiken har vi aldrig hört
De egentliga meningarna skriver vi
vid ett annat tillfälle, nu är det det här
som blommar: en sista ros bara, titta

Foto: Magnus Carlbring 2016

lördag, augusti 27, 2016

det svåra med poesi

Det svåra med poesi
är att du kan välja
vilka ord du vill
Men det kan du inte

Foto: Östergarnsholm, Magnus Carlbring 2016


torsdag, augusti 25, 2016

arbete

Arbetar. Och inte. Var går gränsen. Jag vet inte längre. Jag rör mig över fältet med en enorm lie och slår och slår och hela tiden växer fältet och hela ständigt måste jag stanna upp och slipa bladet med min sandsten som jag har i de stora blåbyxorna. Jag kommer till slut att hamna på en annan plats. Jag vill att det ska vara ett hav och att mitt redskap ska vara en harpun och jag ska jaga varelser som vi ännu inte vet om att de kommer att existera på jorden. Allt förändras, men vi märker det inte. Solen steker. Nacken bränns. Jag slipar igen. Spottar på bladet, gnider det med tummen: skåran är klar och djup och en tunn droppe mörkt varmt blod trycker sig ut i hettan. Det är bra; jag lever. Nu hukar jag mig ned igen. Och slår. Slå en länga till. Ta dig bort till dikeskanten, den som aldrig kommer.

Foto: Magnus Carlbring 2016


morgongymnastik

Jag har morgongymnastik
Jag köper en lastcykel
Jag äter wienerbröd
Jag färgar mina fötter
Jag håller min hund sällskap
Jag berusar mig på liljekonvaljvatten
Jag fasar inför kafferasten
Jag lever inte i armod
Jag vågar mig ut
Jag skriver ner allting jag tänker
Jag är på resa bakåt i tiden
Jag inser att smärta är nödvändigt
Jag ger inga löften
Jag köper aldrig någonting
Jag är skuggorna som tunga faller
Jag är augusti
Jag är aldrig fri men jag är fri
Jag förnekar inte men jag idisslar
Att se världen genom koögon
Att uppmuntra det oavslutade
Ingenting lönar sig, allt är fint
Jag river cellofanplasten av pizzan
Jag städar toaletterna långsamt
Det är jag som är du, nu
har vi knutit ett band på livstid

Foto: Magnus Carlbring 2016

måndag, augusti 22, 2016

kvantfysiken

Som jag förstår kvantfysiken redovisar den bara en oerhörd instabilitet; att tillvaron på den nästan ofattbara mikronivån - kärnan av kärnan av kärnan - är i rörelse och expansion och på ett skrämmande vis relativt tom. Vi vet ingenting om vad vi egentligen är: vi består av en darrande ovisshet, strängar och kvarkar och partiklar som är snudd på omöjliga att precisera. Detta apropå ingenting alls. När vi rör oss i det större fysiska rummet - äter frulle och cyklar till affärn och allt det där - är vi hyfsat beständiga och påtagliga. Utanpå i alla fall. Inuti svävar rymden. Ord och missuppfattningar och drömbilder och knivskarpa iakttagelser blandas som i en ljummen, dunkel sjö. Jag fattar ingenting. Ljuset slår igenom ytan, bryts, och då och då simmar en tanke förbi värd att uppskatta och/eller kratsa ned. Hej det där kunde vara mitt jag. Men nu dök det ner i djupet igen, det svarta, rörliga, till synes oändliga.

Foto: Magnus Carlbring 2016


torsdag, augusti 18, 2016

måndag, augusti 15, 2016

tystnaden

I bruset av texter och bilder
hörs plötsligt tystnaden

Här är den

Foto: Magnus Carlbring 2016


mynta

Jag plockar in
lite blommande mynta
från balkongen
Jag tänker att det kanske
ger lite frid
Är det inte frid vi jagar
som blommorna har


Foto: Magnus Carlbring 2016